"eu beberia outra cerveja."

beat.

"outro dia."

cirurgia é hoje.

dois anos de ubuntu linux e o windows já começa a assumir formas um tanto quanto alienígenas pra mim.

só nas férias que sinto falta do the sims.

"tudo que vem escrito que tem sabor de ervas finas na verdade tem gosto de miojo."

"the beauty of her body was the essence of her soul."

Fitzgerald gênio.

nem dá vontade de terminar logo de ler o livro porque aí só vai ficar faltando um.

meu problema com livros com mais de 300 páginas é que me doem demais os punhos para segurar o livro aberto e terminar de ler. e convenhamos, ler sentado com o livro apoiado no colo ou na mesa não é das melhores formas para se ler um livro.

mas.

cirurgia para tirar a bolota sinovial esquerda marcada para dia 28/07. depois disso eu vou fazer qualquer coisa útil pra fortalecer os punhos. eu juro.

não importa a posição em que você esteja sentado ou deitado. o gato sempre vai encontrar uma posição confortável para ficar em cima de você.

o editor de posts me aborrece, um pouco. gosto de escrever no tomboy como quem escreve qualquer coisa pra guardar numa gaveta.

mas claro que não sou de guardar as coisas nas gavetas.

vieram as férias. pelas últimas semanas achei que o mundo acabava antes disso. mas. também as notas do semestre, quase todas. de 8 a 9,5. vai bem. uma professora tentou me jogar um 5% de presença mas eu gritei bem alto e ela viu que tinha esquecido um número. era 95%. ufa.

nas férias custo a ler. um amigo muito leitor ouviu meu "ando bem à toa" e me mandou ler "a montanha mágica". estou terminando, ainda, de ler "o poema dos lunáticos", de um italiano louco. que é um livro para passear.

e fico inventando personagens.

me falta ônibus e trânsito para pensar nas coisas. sina de paulistano.

"Não faz mal a ninguém, mas a idéia de que possa sobreviver-me é quase dolorosa para mim." – Franz Kafka

texto meu no Palavra #36. leiam, leiam.

Bolas de neve. Fico pensando em bolas de neve, caricaturas de avalanches em desenhos animados e seu uso exagerado em expressão de fala. Sempre preferi a imagem do efeito dominó porque as coisas desabam e tudo se acaba mas de forma tão ordenada e bela.

Fico pensando em bolas de neve porque nunca vi nada do gênero e me pergunto como seria estar presente em uma avalanche.

Não gosto do frio, mas bem que podia nevar. Daria algum propósito a esse exagero de agasalhos e cobertas e café quente. Nem isso.

Em São Paulo o clima é incerto, quatro estações em uma semana. E meus professores de geografia tentando dizer que no sudeste do país só existiam duas estações bem definidas. Nada é muito definido nessa cidade.

Mas o frio. Não gosto. Há uma certa melancolia em rostos pálidos e aquele céu branco de nuvens adormecidas depois que caiu a chuva.

Como se o mundo estivesse pronto para acabar.

essa necessidade de escrever é uma merda. essa angústia do não-escrever é um troço à toa. e me esmaga a existência não produzir coisa alguma. mas pra que escrever? por que precisar escrever? por que não só ler? tantos livros para se ler. ninguém está interessado em personagens que não dizem nada a ninguém que não o escritor. ninguém se importa. são tantos os livros. tantos.